Um Ovo

Um ovo. Nada mais que um ovo. Por fora, um ovo. Por dentro, um ovo. Tudo o que deveria compor um ovo está ali. Para o ovo, tudo está como deveria. Ninguém sabe em que estágio de desenvolvimento o ovo está, pois não se consegue ver dentro dele. Muito menos o ovo, que apenas está em algum lugar, em alguma situação qualquer, sendo alguma coisa. Cada ovo é diferente, composto das mesmas coisas em diferentes proporções, mas são ovos mesmo assim. Para qualquer ovo, os outros ovos são iguais entre si e iguais a si. E por que pensar diferente? Tudo o que se vê é um ovo. De repente, algo muda. Uma luz, no topo da casca. Parece uma rachadura. Difícil dizer se é algo natural ou algo provocado por um fator externo. O fato é que algo mudou. A luz apareceu. De repente o ovo não é mais um ovo como outro qualquer. É um ovo rachado. Aparentemente nada grave, mas todos sabem que o ovo mudou. Será que ele evoluiu? Será que ele estragou? Será ele ainda é um ovo? Afinal, o que é um ovo? Diante de todos estes questionamentos distraindo o ovo, povoando seus pensamentos, ele não percebe a sequência de eventos sucessivos à rachadura inicial. E quando ele menos percebe, virou um omelete.