Tempos Modernos

O maior prédio da cidade. No último andar. No maior escritório, a janela panorâmica vai do chão ao teto, de uma parede à outra. 

Quase se vê a cidade inteira, ou pelo menos o mar de arranha-céus até aonde a vista alcança e a fumaça permite. 

O olhar, fixo em um dos poucos pontos onde ainda se pode enxergar o horizonte. 

O corpo, sentado na cadeira de couro, de costas para a mesa, lotada de papéis, onde uma campainha toca, incessantemente: BEEP, BEEP!!.....Inaudível. 

O terno, justo e quente, compensa o ar condicionado, sempre frio e alheio a todo o resto. 

A gravata aperta-lhe o pescoço, chegando a quase lhe faltar ar, lembrando-o do trabalho a ser feito. 

Os sapatos, impecáveis e imponentes, relembra aos outros quem é o chefe, pois quando estes se olham no espelho, veem Louis Vuitton gravado em suas testas. 

A mente, viaja para longe, sem jatos particulares e nem helicópteros. Para onde o cheiro de orvalho na grama fresca se mistura ao odor característico de esterco. 

Os olhos fechados ajudam a captar o perfume sutil e inebriante da liberdade, do nada. 

Ao fundo, um som de cascos de cavalo se aproxima e se mistura ao farfalhar de folhas, ao zumbido de abelhas e ao canto dos pássaros. 

No céu, o Sol, eterno, viaja descendo em direção ao horizonte, como que fugindo do calor frio da Lua, que o persegue de forma obsessiva, quase religiosa e desesperada, mas sempre um passo atrás. 

O som dos cascos agora se sobrepõe aos demais: 

- Vem menino, a janta está servida.

 - Já vou, só vou voar mais um pouco. - diz o menino, enquanto uma leve brisa lhe beija a face. 

Um sorriso quase involuntário, cúmplice, lhe brota nos lábios. Um frio na barriga lhe dá a impressão de estar em queda, livre. 

A completa e total certeza do nada lhe toma a mente por um breve momento, tudo é preto, tudo é branco e tudo é nada. 

O coração palpita, cada vez mais acelerado, cada vez mais pesado: TUM, TUM!! TUM, TUM!! BEEP, BEEP!! BEEP, BEEP!! 

De repente, corpo e mente são um só, mais uma vez. 

Talvez mais corpo do que mente. 

Talvez só um corpo que mente. 

Mente para si, mente sobre si, mente em sua mente. 

O ar frio o afeta, a gravata lhe aperta o pescoço, e a consciência, por pouco esquecida, separada da existência, desperta. 

O show tem que continuar, já não há mais tempo para sonhos ou devaneios, nem alegria, só receios. 

As cortinas se fecham, bloqueando os poucos raios do Sol que vencem a densa fumaça. 

A luz artificial, fabricada, ilumina a mesa de carvalho, onde pilhas de papéis esperam ansiosamente por rabiscos de uma caneta tinteiro. 

Sem os rabiscos, esses papéis nada valem, nada são além de lixo, num mundo onde o homem não mais é criança, num mundo onde a janta não será servida se os papéis não forem assinados pelo menino que não voa mais...